Я написал стишочек

Четвёртое за год стихо. Мало, но зато я все свои стихи люблю, всеми довольна.
Посвящено Гоше, хоть я пока и не знаю, буду его ему показывать или нет.

А мне очень интересно, как вы думаете, о чём оно?

***
В городе осень, а небо по-прежнему летнее,
Дождь барабанную дробь выбивает гекзаметром,
Я открываю балкон и гляжу, как последние
Листья срываются с веток и падают замертво.

Сладко глядеть и в глаза твои угольно-чёрные...
Вооружившись приятной донельзя отравою,
Мы электричкой уедем в края приозёрные,
Где-то за тридевять станций пойдём мы по гравию.

Там, на конечной, где соснами небо исколото,
Воздух запахнет травой и осенними ливнями.
Спрятавшись между деревьев, теряющих золото,
Мы ляжем спать, чтобы завтра проснуться счастливыми.

Я разбужу тебя, тихо окликнув по имени,
Через ручьи мы с тобою пойдём переправами.
К вечеру ты чудесами накормишь с руки меня,
Теми, что пахнут землёй и сушеными травами.

Чтобы заметила я то, что небо такое высокое,
Чтобы поверила в то, что всё это не снится мне.
Ты полетишь надо мною свободнее сокола,
Верхушки деревьев слегка задевая ресницами.

@темы: Стихи

---

Маленькая трагическая история (на работе сёдни я её придумал)

Жил безумный художник за дверью с семью замками,
Их все закрывал ключами, куда-нибудь уходя,
И верил он в то, что можно раскрасить весь мир цветами,
И солнечными лучами и радугой после дождя.

Там же в шкафу на полке жил ребёнок индиго,
Во двор выходил неохотно и не говорил совсем.
Была у него треуголка, феникс в клетке и книга -
Всё, что душе угодно, - а больше ему зачем?

И в маленькой комнатёнке они молчали о многом,
Они рисовали лето, но каждый - на свой манер.
Художник играл с ребёнком, звал его маленьким богом,
Ребёнок писал портреты - с художника брал пример.

Зимой, ожидая встречи, ребёнок хотел быть полезным,
И даже придумал ужин и сделал горячий чай.
Ворвался сквозняк под вечер, художник пришёл нетрезвым,
Сказал:"Ты мне больше не нужен, мой маленький бог, прощай".

И зазвенела люстра, хлопнула дверь, он вышел,
Наспех собрав вещички, без лишнего багажа.
В комнате стало пусто, долго ещё под крышей
Феникс горел как спичка, кто-то кричал "Пожар!"

Попрятались в снег белёсый следы у подъезда сразу,
Художник в пурге растаял, ушёл в темноту один.
И маленький бог сквозь слёзы сказал свою первую фразу,
А фраза была такая: "Художник, не уходи..."

@темы: Стихи

---

Пока diary не было

Пока дневники не работали, хотелось безудержно флудить.
Теперь работают, и не хочется.
Галко вжилась в роль моей мамы - приносит мне по утрам гостинчики, а потом ведёт в кафе кормить баклажанным супом в хлебной тарелке - ибо дети должны есть суп на обед.
Впрочем, сегодня вместо Галки была Женька.
Знают, знают черти, против чего Катечка устоять не может...
А я качаю старые и давно любимые фильмы и смотрю их. "Назад в будущее", "Приключения электроника", "День сурка", "Покровские ворота", и так далее.
Кстати, какие у вас любимые фильмы детства и подросткового возраста?

Ах, и вот, написала я вчера стихо. Есть он в ЖЖ, но для тех, кто ко мне в ЖЖ не заглядывает, выложу здесь тоже:
Человек-трава
Человек-трава рос у самого синего моря,
Он ловил облака и пробовал их на вкус,
На песке у воды он писал миллионы историй,
На гармошке губной вместе с ветром играл он блюз.

Но когда взобралась на небо луна-недотрога,
Он увидел во сне города, где ещё не бывал.
"Значит время приходит отправиться мне в дорогу,"-
Так решил - и ушел по степи человек-трава.

Он привык к чудесам, он теперь в них, конечно, верит,
У него черный юмор и ловкие руки врача,
Иногда человек-трава вспоминает берег,
Вспоминает волны морские, когда наливает чай.

Он прошел десять тысяч дорог - и ни больше, ни меньше,
Он подумал: "Всё верно - такая судьба легка",
Но у окон чужих домов и в объятьях женщин,
Постепенно забыл, каковы на вкус облака.

Так-то.

@темы: Стихи, Творчество