Так...

Я сижу дома, болею, чувствую себя тупым беспонтовым овощем и хочу лето. Просто до одури хочу лето. И тепла. Потому что я ненавижу напяливать на себя килограммы одежды, в которой становлюсь похожа на колобок диаметром 176 сантиметров, и постоянно болею из-за того, что не ношу ни шапки, ни перчаток, ни зимних ботинок вместо осенних.

Дали мне тут книжку "Мои посмертные приключения" - христианское фэнтэзи, как говорят, или роман-миссия. Читаю. Чешу репу и думаю: то ли книга до жути наивная и бездоказательная, то ли я вообще конченый человек.

Хочу в Питер. Там хорошо, хоть и сыро и холодно, там со мной всега поговорят. Там... Там... Как у Пелевина: "Там-там, – стучали колёса под мокрым заплёванным полом,– там-там, там-там, там-там…"

Снег идёт за окном. Снег. И от этого становится ещё светлее.

Любой электронный дневник нацелен на то, чтобы вызвать интерес. Любой личный дневник нацелен на то, чтобы выплеснуть то, что не помещается в душе. А я просто пишу без цели. Чтобы убить время, которого и так ничтожно мало.

Вот...