Стихо

[Scaramouche]

В общем-то писать особенно нечего, потому что я уже все важное слила в ЖЖ. А здесь хотелось бы просто написать несколько стихов, которые давненько вертятся в голове. Сначала был один стих. Потом остальные пришли. Дорогие моему жалкому сердечку стихи. С каждым что-то хорошее связано.

Бродский

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,

дорогой, уважаемый, милая, но неважно

даже кто, ибо черт лица, говоря

откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но

и ничей верный друг вас приветствует с одного

из пяти континентов, держащегося на ковбоях;

я любил тебя больше, чем ангелов и самого,

и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;

поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,

в городке, занесенном снегом по ручку двери,

извиваясь ночью на простыне -

как не сказано ниже по крайней мере -

я взбиваю подушку мычащим "ты"

за морями, которым конца и края,

в темноте всем телом твои черты,

как безумное зеркало повторяя.

Кузя Уо

В книге у меня как-то не так написано, но в сети нашла вот такой вариант.



Карум

Я видел во сне дерево

Я видел во сне свечу

Может последнюю каплю

Я всё ещё не хочу

Полныя люди не ходют

Пустыя люди не спят

Жрать зарифмуем со словом

Вот она - благодать

В полночь откроется дверца

В полночь закроется дверь

Под звук похоронного сердца

Заплачет розовый зверь

Зажмурится солнце в тарелке

Новый наступит день

Дождик начнётся мелкий

Застучит, басурман, по башке.

Янка

Перекрестки маятник выкачивает

Развороты механизм выстукивает

Шестеренок зубчики постачивались

Разлетелись птенчики испуганные

Электронной зеленью подмигивают

На начало осени показывают

С башенок курантами выкрикивают

От пружин воробышки отвязанные

Раскидало их по свету белому

Полиняли серенькие перышки

Из чего какие были сделаны —

Не найти тех циферблатов стеклышки

Серой краской были все покрашены

После ливней засветились радуги

Не успели в дождь попасть отставшие

Оттого бывают птички разные

Пелевин

Вечное невозвращение

Принимая разные формы, появляясь, исчезая и меняя лица,

И пиля решетку уже лет, наверное, около семиста,

Из семнадцатой образцовой психиатрической больницы

Убегает сумашедший по фамилии Пустота.

Времени для побега нет, и он про это знает.

Больше того, бежать некуда, и в это "некуда" нет пути.

Но все это пустяки по сравнению с тем, что того, кто убегает,

Нигде и никак не представляется возможным найти.

Можно сказать, что есть процесс пиления решетки,

А можно сказать, что никакого пиления решетки нет.

Поэтому ссумашедший Пустота носит на руке лиловые четки

И никогда не делает вида, что знает хоть один ответ.

Потому что в мире, который имеет свойство деваться непонятно куда,

Лучше не в чем не клясться, а одновременно говорить "Нет, нет" и "Да,да".



Всё.