Хорошо, что есть Ромка, который пишет мне из своей далёкой дурацкой Америки.
Мы вспоминаем старое и никак не можем вспомнить, из-за чего когда-то ссорились.
Это говорит о том, что время прекрасно стирает грани отношений. Значит когда-нибудь со мной всё будет хорошо.
Мне теперь можно идти в актрисы, я научилась плакать тогда, когда сама себя об этом попрошу. И переставать плакать тоже по собственной просьбе.
"Сохрани моё фото на книжной полке, там я в старом пальто, с сигаретой во рту. Через миг взорвусь на осколки и наполню собой пустоту". У меня даже есть такая фотография, правда она совершенно мудацкая.
Последние дни я часто вспоминаю одного летнего человека, прекрасно понимая, что я для него не значу столько, сколько он для меня. Мне очень жаль. Мне очень-очень жаль.
Мой дневник становится похож на дневники пафосных циничных мамзелей, не так ли?
На самом деле, я ненавижу пафос.
И цинизм.