Хорошие дни никогда не начинаются с плохих снов.



Сегодня мне приснилось, что мы с друзьями в квартире у Влада что-то празднуем. В разгар веселья Влад поднимает меня, перекидывает через плечо и начинает таскать по квартире. Он раньше всегда так делал; он такой большой, что я всегда чувствовала себя маленькой девочкой. Я вишу у него на плече, болтаю ногами и смеюсь, но вдруг мне становится плохо: в глазах темнеет, а мир начинает кружиться со страшной силой. Я прошу Влада поставить меня на пол, он ставит, и я понимаю, что у меня из носа хлещет кровь. Я бегу в ванную, закрывая руками лицо, умываюсь, убираю от лица руки и вижу, что кровь у меня и из глаз, и изо рта, и из ушей. Мне становится ужасно страшно, и я просыпаюсь.



День был так себе, обычный. А вот вечер... Видимо, Че решил отыграться за вчерашнее. Он позвонил мне и сказал, что сейчас с Наташей. Я прекрасно знаю его отношение к Наташе, потому могу предположить, что они там не просто поговорить собрались... Но он сам позвонил. Просто чтобы мне сообщить, чтобы было больно, наверное. Чтобы я хоть что-то поняла.

И я пошла на кухню, взяла бритву и исполосовала себе левую руку до локтя. Зачем? Я никогда не понимала, зачем люди это делают. А теперь поняла. Физическая боль немного притупляет душевную. Плюс ко всему, когда свободного места на руке не остаётся, создаётся ощущение какого-то законченного дела. Будто бы так и правильно, так и надо, так и важно.

Вот только чувствую себя теперь идиоткой. Знакомым из реала, которые читают мой дневник, не хотелось ничего рассказывать, но и закрывать запись от них - это полнейшее свинство. Так что вот, не всё, дорогие-любимые, у меня идеально.



Мне казалось, что имя твоё -

Лишь одно из имён пустоты.

Помню, резала руки за то,

Что любила такого как ты.

Шла к тебе по чужим головам,

На дорогах искала твой след,

Приезжала одна по утрам

В города, где тебя больше нет.

А по крышам опять вороньё,

А за окнами дождь - не унять.

Всё пустяк. Только имя твоё

Что-то значит ещё для меня.



Написано это было давно и посвящено другому человеку, но вот только теперь я ничего не пишу, а часто вспоминаю старое. И как ни странно, всё это "творчество" весьма подходит под разные жизненные ситуации. Как будто я год от года наступаю на одни и те же грабли. Да и не только я. Вообще все наступают, потому что сами себе эти грабли придумали. Ну, наверное, так всё устроено. И собственно, хуй с ним. Я злиться устала.