Мне часто попадается в городе всякий разный неадекватище. Возле Патриарших, например, часто вижу мужика в белогвардейской форме, который ходит так по улице, как ни в чём не бывало. Один раз видела его с ретро-велосипедом. А ещё раз мы были с  поцелуй меня в чакру в Булгаковском доме, так он ходил там по квартире и играл на гитаре. Причём так, как будто никого вокруг нет. Ну или он сам ненастоящий. Теперь не пойму, он там работает, или так, поиграть зашёл, а в нехорошей квартире к психам привыкли и не гоняют уже.

В понедельник укрывалась от дождя возле Пушкинской. Сама, конечно, хороша была, тк забрала из Озона силиконовую форму для выпечки и надела её себе на голову от дождя. Навстречу шёл низкорослый пожилой пьяница. Сначала он остановился и раскурочил прямо на асфальт пачку "Беломорканала", затем двинулся мне на встречу, посмотрел на меня, остановился и произнёс: "Абрамович заебал, заебал, заебал, оооп!" И пошёл дальше.

А вчера пошла по Тверской к той же Пушке, иду и слышу лютый ор или рычание. Оказалось, этот стон у нас песней зовётся. Навстречу мне шёл товарищ в наушниках, аккуратно постришенный, в задротской рубашке, брюках со стрелками и с рюкзаком, лямки которого укорочены так, что он плотно прилегает к спине и висит высоко. Товарищ двигался вперёд и рычал, видимо, под наушники что-то лютое бешеное в духе: "Все, что нужно правде для победы – Коловрат, гитара, автомат".

А ещё давеча встретила в переулке Хоттабыча. Он шёл такой с посохом, в чалме, в золотых туфлях с задранными носками, в халате. Старик, бородатый и сморщенный, как изюмина. И волок за собой большой чемодан, передыхая каждые десять шагов. Я решила помочь ему с чемоданом. Он сказал, что ему только до гостиницы, недалеко. Чемодан я дотащила. А он мне вопросы задавал интересные: "А ты русская? А ТОЧНО НЕ УКРАИНКА?" Вот.