Сейчас мне хочется богатого мужчину лет тридцати, такого, чтобы он воспринимал меня кем-то вроде Лолиты, учил носить каблуки, выбирать сумочку в тон к туфлям... Мне хотелось бы, чтобы мы ходили в рестораны, и он смеялся над тем, как смешно я пытаюсь справиться с ножом и вилкой. А потом бы к стилисту, чтобы из меня сделали настоящую пафосную красавицу. А потом куда-нибудь на Канары и обязательно чтобы я не могла привыкнуть ко всей этой роскоши и чтобы он сам смеялся над тем, что подобрал этакое чудище практически на помойке.



Страшно, что до этого меня подобные мысли не посещали никогда.

А Чехова я всё равно люблю. Это, пожалуй, моя вторая крайность. К счастью, вполне сбывшаяся