Ночью снился очень красивый сон про тундру и про Костю. Не того, который сейчас, а того, который давно и художник.
Я-то была уверена, что меня попустило окончательно, но, видать, где-то что-то такое засело.
Среди тундровых пейзажей мы стояли у реки, а потом ехали на хипповом микроавтобусе "Фольксваген" куда-то к фьордам. И был очень красивый свет — полярный день, лучи солнца сквозь тучи. Мы стояли, обнявшись, и Костя был такой тёплый и уютный в смешном свитере с оленями. А потом мы приехали на какую-то турбазу, и там была костина Галя, которая на меня наехала. А я стала обороняться, размахивая торшером. И все сказали, что я неадекватная.
А потом за мной приехала старая-старая машина с открытым верхом, и из неё сказали о смерти Есенина.
"Нет больше поэта! Нет больше поэзии!"— заорала я и уехала на этой машине в Петербург.

А дальше проснулась. В батареях громко булькала вода.
Восьмого июля дали отопление.