Открываю балконную дверь, а воздух, уже летний, врывается в квартиру. И такое ощущение, что лето за окном когда-то было моим. А теперь я могу только заглянуть в щелочку приоткрытой балконной двери и одним глазком взглянуть на лето. Потому что теперь не понимаю, где я, кто я. Кто-то сварил кашу из времен года, в которой я ползаю, как мыша из растаманской сказки. Бесконечное ощущение мартобря.

А тут несколько дней назад вытащили меня в Ботанический сад. И так там хорошо, солнечно, тепло было. И зелено всё вокруг, а всё равно, хожу, и как будто всё чужое. Руками не трогать, за ограждение не заходить.

Всё время хочется поближе к природе, в лес, к реке, на солнечную поляну какую-нибудь, а всё равно прихожу и не могу раствориться во всём этом. Не моё, не хватает чего-то всё равно. И мысли сплошь какие-то тревожные, вот только не понимаю, из-за чего.

Стараюсь чем-то занять себя, снова стала больше читать, помирилась со многими друзьями, чаще выхожу из дома, даже рассказ писать начала, хотя, наверное, опять ничего не получится. И всё равно, чего-то нет. Только ЧЕГО? Я не понимаю